tag:blogger.com,1999:blog-316518322011-12-26T05:01:41.547-05:00Voyagez dans mon univers de folie et d'imaginaire en lisant, chaquer jour, une nouvelle histoire, succinte, parfois drôle parfois tragique, inspirée d'un rien. Ici, il n'y a pas de limite, pas de règles (outre celles de la grammaire). Découvrez-y aussi un nouveau mot (en bleu et italique), inventé par mon élan d'écrivain amateur. 365 jours (et plus) pour une expérience inégalée. Une pause tous les jours de l'année. Bonne lecture!Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.comBlogger1541100tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-15803908775435310992007-07-27T07:35:00.000-04:002007-07-27T07:55:53.936-04:00

De nos jours, l'esprit et le corps individualiste des gens me font peur. Nous voilà embarqué dans une bien drôle de galère, celle de mon nombril et celui du vôtre duquel je me fiche éperdument.Je suis peintre et j'aime représenter ce que je vois. Depuis peu, je suis même tenté de ne peindre que des tableaux à sujet unique. Des gens choisis au hasard de mes promenades que je croque en quelques

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-79573622539126073002007-07-26T07:56:00.000-04:002007-07-27T08:00:14.405-04:00

Assis à l'ombre d'un paumier, l'homme d'affaires attend patiemment que ne tombent les poignées de mains mûres. Il fera des affaires d'or. Mais cet arbre est malade. De lui ne tombera que des paumés. Ce sera la faillite. Décidemment, la branche des affaires n'est pas son lot. Il ira bientôt cueillir les fruits du bilanier.

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-68278224030797332502007-07-25T08:29:00.000-04:002007-07-25T09:06:10.325-04:00

Maxime fêtera bientôt ses 60 ans. Dans son visage étiré par les années, on peut encore lire, entre les rides et l'humidité de ses yeux, le poids de tout ce passé qui l'écrase.Maxime n'a jamais été capable de regarder devant lui, de voir tout ce que demain pouvait lui offrir. Il s'est accroché, un jour, désespérément, à son passé, encore tout frais, une simple page dans le livre de sa vie.Maxime a

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-19207120562923586732007-07-24T08:01:00.000-04:002007-07-27T08:09:54.416-04:00

Un an plus tard, j'ai toujours des mots pour vous. Je continuerai. Je m'assierai devant mon clavier et je songerai aux phrases incongrues, à la grammaire délirante et je jetterai des histoires sous vos yeux de chacalittéraires pour que vous les dévoreriez sans scrupules.Bientôt, j'aurai ma première histoire publiée dans une vraie revue, sur du vrai papier, vendue dans une vraie librairie et que

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-2833867851627498082007-07-23T12:58:00.000-04:002007-07-23T13:21:07.636-04:00

Mon nom est Armand Leclaire. J'ai 73 ans. Je vous écris cette lettre à la demande de ma femme qui m'aide pour les petits détails. Mais je persiste et signe que je suis Armand Leclaire et que j'ai 73 ans.Tout ceci a commencé il y a exactement 22 ans. J'étais alors âgé de 51 ans. Ma femme m'avait offert un forfait Rewind comme cadeau d'anniversaire. Comme cette toute nouvelle technologie faisait

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-24100236680475401282007-07-22T09:45:00.000-04:002007-07-23T13:43:44.404-04:00

J'ai eu le malheur de parler de mes rêves à un de mes amis et le voilà qui me refile le nom de son psycho-coco. J'ai voulu jeté la carte en allant prendre ma marche du midi mais j'ai hésité. Chaque fois que j'hésite comme ça, je préfère me jeter tête première plutôt que de regretter plus tard. Je me suis marié douze fois. Quoi? J'aurai pu regretter de ne pas en avoir marié qu'une seule!Mon rêve,

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-61406505114408865262007-07-21T07:45:00.000-04:002007-07-23T14:23:07.176-04:00

Si dans un marais, une nuit, vous apparait, une bête noir et féroce, ne reculez pas. Foncez! Que dis-je, pénétrez l'ombre! Jetez vous entre ses mors, défiez la mort, soyez ce Maure qui, mêlé à la nuit noire, à l'encre de la Lune, jouxte la puissance de l'homme contre l'invisible. Rien n'est invincible mais seul l'Homme peut affronter la bête.Je pensais à ces mots écrits par Panitral de Cyr, il y

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-64311799434725269422007-07-20T11:12:00.000-04:002007-07-23T14:43:06.725-04:00

Karl s'est étendu sur la chaussée brûlante en pensant à son passé. Rien à faire. Tout était effacé. Peut-être était-ce la peur. Ou le bruit. Le bruit des voitures qui frôlaient son corps dans une chorale de klaxons discordants. Des crissements de pneus. La toile froissée. Comme il avait envie de rire. Mais il y avait longtemps que son cerveau n'envoyait plus ce genre de signal à ses lèvres. Sa

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-43833896679129807442007-07-19T16:01:00.000-04:002007-07-19T16:03:03.254-04:00

J’ai eu 25 ans ferme. Pas de sursis ni de libération conditionnelle. Il faut dire que je n’y ai pas été de main morte. Un beau cadavre, que le policier a déclaré lors de mon procès. Après une déclaration comme ça, j’étais tout fier de dire que j’étais coupable, même si ça a sacrément déplu à mon avocat. La couronne jubilait. ‘Une victoire contre les œuvres du diable !’ titrait l’eGazette. ‘Une

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-25303189661120522452007-07-18T16:03:00.000-04:002007-07-19T16:04:17.432-04:00

Gérimi est assis devant sa tivi, le dos droit, le visage figé par la terreur. Il regarde en boucle le deuxième avion qui fonce sur la tour du World Trade Center. Ça va faire 7 ans bientôt qu’il regarde ce bout de vidéo. Il a perdu tous ses cheveux. Il a maigri de 15 kilos. Sa femme l’a quitté. Son chat aussi.Pour toute nourriture, il bouffe du thon en boîte qu’il commande par téléphone, en

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-25045024046262689152007-07-17T14:20:00.000-04:002007-07-27T14:52:37.083-04:00

Dans mon pays, il y a des flammes partout. Du feu, des âmes, de la douleur.Dans mon pays, on se serre la ceinture puis on marche ou on roule, et on la fait sauter. Dans mon pays, on meurt pour notre Dieu, le Seul, l'Unique, le Grand; on ne veut pas des autres dieux car ils ne savent rien de ce que le nôtre a dit.Je marche dans mon pays, sachant que ma mort sera bonne pour mon frère, demain. Et

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-10203289831536462712007-07-16T14:53:00.000-04:002007-07-27T15:14:59.967-04:00

Je me suis assise sur un banc dans le parc pour reposer mes jambes. Je suis fatiguée. Je suis éreintée. Alors, je suis assise pour regarder le monde se fatiguer.Et pour le plaisir, je me suis dit que peut-être que je pourrais rester là, assise sur un banc de parc, tout l'été, pour regarder la vie passer. Oublier les tracas de mon train-train quotidien, voir le temps passer avec des yeux grands

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-22451615846039552272007-07-15T15:16:00.000-04:002007-07-27T15:32:08.748-04:00

Étienne froisse le papier et le jette devant lui. Il pleut partout, même dans ses yeux. C'est heureux qu'il pleuve car personne ne sait qu'il pleure. Curieux tout de même qu'une seule lettre sépare ces deux verbes.Il marche sous la pluie, lavant sa tristesse comme on fait sa lessive en pleine nuit, hors-la-loi. Il a des idées toutes aussi noires les uns que les autres. Il se voit se jetant du

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-88424757813322167212007-06-18T11:04:00.000-04:002007-06-18T11:18:29.750-04:00

Quand je réalisai que le mot FIN s'effaçait doucement de l'écran noir et que les lumières reprirent vie dans la salle maintenant complètement vide, je crus avoir rêvé. Pendant un bref instant, tous mes souvenirs, ceux de ma mémoire, même ceux que je ne croyais même pas me rappeler, des détails, des riens, des images au-delà des polaroids à moitié effacés qui s'empilent dans des boites à

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-85455410028643001192007-06-17T11:01:00.000-04:002007-06-18T11:03:26.253-04:00

Clément s'était levé tôt en ce précieux dimanche. Âgé maintenant de 72 ans, Clément ne manquait jamais de se préparer à cette fête qui, bien qu'étant trop commerciale, revêtait pour lui un profonde signification. Que de souvenirs merveilleux émergeaient quand il s'asseyait sur la chaise au bout de la table. Le bruit des cris et des rires d'Alexine et Bruno. La fraîcheur du sourire de sa femme,

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-59907102493902952922007-05-22T11:51:00.000-04:002007-05-22T11:56:27.764-04:00

Le père d'Alice vient de claquer la porte. La mère d'Alice, les yeux rougis par les larmes, essaie de se refaire une beauté et se demande quelle sorte de visage elle offrira à ses invitées qui l'attendent au jardin.Alice, les oreilles bouchées par ses paumes humides, se balance d'avant en arrière et se dit qu'il ne faut pas pleurer, qu'il faut être une grande fille, que tout va s'arranger. Puis

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-81148343599170681452007-05-18T16:35:00.000-04:002007-05-18T16:38:47.239-04:00

Je ne devrais pas m'endormir dans mon salon après avoir bu 3 bières et avalé un sac de croustilles au sel de mer. Ce n'est pas bon pour la santé. Je le sais et pourtant je le fais régulièrement.Samedi dernier, il pleuvait à se noyer couché. J'ai loué trois films idiots et j'ai fait le mozzarella sur mon sofa tout en sirotant les péchés ci-mentionnés. Au milieu du deuxième film, je suis tombé

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-6959625880455473212007-05-11T14:03:00.000-04:002007-07-27T14:19:33.285-04:00

J'chante à tue-tête, tu seul en dessour de ma douche. J'chante: Bonneuh fêteuh à moua pendant qu'les gouttes d'eau m'chatouille le gorgoton. J'm'étouffe. J'ris. J'me s'coue les cheveux, ça r'vole partout partout. Maudit que c'est bon de fêter. Chu tout nu, din toilettes, la vapeur qui flotte dans l'air à l'air d'un film d'horreur sauf que chu vivant et que chu pas un zombie. Chu juste moé pis

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-3811640819223186272007-05-08T09:12:00.000-04:002007-05-08T09:14:20.580-04:00

Il était une fois mais voilà trop longtemps et donc tout le monde l'a oubliée. Fin.

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-67778197516481678902007-05-07T09:14:00.000-04:002007-05-08T09:36:25.725-04:00

J'ai tout mangé. Tout. Il ne reste que des plumes. Je suis fière. Mon premier repas depuis trop longtemps. Alors, maintenant, je digère.Il est vrai que j'aurais aimé avoir un digestif. Un bon cognac aurait été bienvenu mais ici, la boisson, tout comme la bouffe, c'est d'une rareté rare. Je me contente de regarder l'horizon et le soleil qui s'y étend.Sur mon île, il n'y a que des arbres, la mer

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-19874280573451426972007-05-06T09:38:00.000-04:002007-05-08T09:52:53.125-04:00

Mika a perdu sa dernière dent de lait. Mika a mis sa dent de lait sous l'oreiller et s'est endormi en espérant que la fée des dents va venir lui porter un dollar, comme elle le fait depuis qu'il perd ses dents. Mais sa maman lui a dit que la fée des dents, ce n'est pas vrai. Que c'est Papa ou des fois Maman qui lui donne un dollar. Mika a fait une crise. Il ne veut pas de dollar de la part de

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-91420195102709090982007-04-19T08:59:00.000-04:002007-04-19T09:49:54.084-04:00

Tim ne dit jamais le mot. Il dit : L'a... Les points de suspension inclus.Il est fru. Il a de l'a... rempli à ras le coeur. Il veut en donner mais le monde autour de lui ignore tout ces a... et il désire tant en donner.Alors il décide un jour, planifie, je dirais, de s'attaquer au coeur du problème de leur régler leur cas. D'abord des fleurs. Il se ruine en achat de fleurs. Puis, il écrit des

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-69280814266673299452007-04-18T14:19:00.000-04:002007-04-19T09:52:35.360-04:00

Au matin, tu te réveilles et tu vois un fil blanc qui traverse la chambre. Tu te lèves et tu tâtes ce mince bout de filaments enchevêtrés. D’un côté, il passe sous la porte et de l’autre, il s’évade par l’ouverture de la fenêtre.Tu te relèves. Quel côté exploreras-tu? Tu hésites puis tu te décides à suivre la piste vers l’extérieur, la lumière éclatante du matin t’y encourageant.Dehors, le fil

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-50395058272038214822007-04-17T09:53:00.000-04:002007-04-19T10:30:45.651-04:00

Pourquoi es-tu venu me prendre ma vie, ô toi, pauvre âme folle? Pourquoi tant de haine dans tes yeux? J'ai des pourquoi plein la bouche à vomir en lieu et place du sang qui sort de mes plaies. J'ai mal au coeur, au coeur de l'humanité si sauvage, si cruelle, qui tue à qui mieux mieux, sauvage comme dans les premiers temps, temps immémoriaux où on tuait pour sa survie, parce que d'autres, plus

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Personne n'est venu par le trou dans les nuages.C'est moi, le premier, moi, le seul, qui ai vu ce trou. Une ouverture permanente, un vide qu'on ne voit que lorsque c'est nuageux. Quand il fait beau, on ne le voit pas, même pas moi. Je le sais, je suis resté assis sur une grosse roche l'autre jour, après le pluie. Je voyais les nuages s'éparpiller comme les mousses de pissenlit. J'ai vu la nature

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Le coup est parti trop vite. Néonard a regardé le gun et il a fait 'oups!'Chline est tombé à la renverse en faisant 'ouf' et elle est resté là a souffler comme une vieille locomotive. De sa bouche sortait des nuages bleus. C'était encore frète dehors et comme les fenêtres étaient ouvertes, le frète s'était installé, comme Néonard l'avait fait la semaine d'avant.Néonard s'est excusé. Il a déposé

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Gregory a fait la plus belle des sculptures avec de la cendre. Une sculpture pas très grande mais constituée des restants de toute sa vie avec Mélissa, la belle et tragique Mélissa. Des milliers de photos, des cartes de souhaits, des lettres enflammées... ce fut un régal de les déchirer, une après l'autre, de les brûler individuellement, d'effriter la pulpe noircie. De la maudire aussi. Pas de

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Les androïdes se retrouvent habituellement le samedi après-midi au centre industriel de la Cité. C'est là que 3517-V3 et 9381-V7 se sont rencontrés.Le sujet du jour: les soudures au celluloïde ionisé. Certaines éditions des V7 présentaient des problèmes d'étanchiété et quelques services à la clientèle de la région rapportaient des démembrements spontanés ce qui déplaisait bien entendu aux humains

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Mike Plum roulait sur la 174 à environ 100 kilomètres à l’heure lorsqu’il vit surgir derrière lui une Toyota bleu acier identique à la sienne. Il ne pourrait le jurer, mais il lui semblait qu’elle était apparue d’un seul coup.Il freina doucement et la voiture derrière lui poursuivit sans ralentir. Il y eut choc et Plum sursauta. Les deux voitures s’immobilisèrent enfin et Plum attendit un court

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Sur la table, on déposa un café bien noir. Il était brûlant, comme d'habitude. Une petite toile fragile de buée dansait doucement au-dessus du bassin torréfié. L'odeur de celui-ci se mêla aux autres. Le petit sucrier et sa cuillère d'argent, le petit bol de crème fraîche et la serviette de tissu attendait le client. Dehors, il y avait des gens pressés, des bruits de klaxons et la grisaille du

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Aimer. La seule solution à ce problème, c'est aimer. Parce qu'haïr, c'est mourir. Donc, aimer, c'est vivre. À commencer par soi.Jujube est d'une tristesse ce matin qu'il me fait honte. Comment est-ce qu'on chat peut paraître si triste, je vous le demande? Il a le nez chaud, il respire comme il devrait. Il a mangé et son gros ventre rond ronronne, comme d'habitude. Peut-être lit-il dans mes yeux

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Ils ont mis des affiches partout. Le visage du ministre X, la face du journaliste Y et la binette de madame Z colorent les avenues, les boulevards et certains balcons, qui de rouge, qui de bleu, qui de vert et qui de blanc.Il fait tempête. Les yeux sont cernés. La voix entendue sur la radio se pavane aussi à la télé entre les promesses et les attaques. Un mot sur la défensive, deux en mode

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Normand m'a demandé de baisser le son de la tivi."Aglaé, farme donc ta criff de tivi pour une ménute!"J'ai obéi, comme une bonne petite femme soumise en me disant qu'à un moment donné dans ma vie de femme soumise j'allais vais lui enfoncer une hache entre les deux yeux tout en chantant ma liberté."T'entends-tu ça?" me cria-t-il en se bouchant les oreilles.J'ai trouvé ça bizarre qu'il se bouche

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J'y suis. Je suis au centre. Au milieu de tout. J'ai conduit ma camionnette directement sur le mur de ciment. Et bang! Me voilà là, en plein coeur de l'univers, entouré de la lumière blanche et la douceur de mon âme libérée du poids d'un corps.J'y suis et je veux y rester.Puis, tranquillement, je réalise que je suis au centre de rien. Rien du tout. Au milieu d'un vide incommensurable qui me

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-9470505060002098682007-03-02T10:43:00.000-05:002007-03-08T13:51:52.982-05:00

Un stylo Bic a rencontré une plume-fontaine. L'histoire a fait couler beaucoup d'encre et mais a donné naissance à des êtres de caractère pourtant analphabètes. Lorsqu'ils se sont séparés, le premier préféra avoir une relation avec du plomb et l'autre se laissa sécher sur un coin de feuille blanche.

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Monsieur Armand attendait dans le bureau du Docteur Bernier. Ce dernier examinait la femme du vieil homme depuis une dizaine de minutes. Il faisait très chaud et il y avait ici une drôle d'odeur, comme un relent de viande avarié mélangé avec un fumet de pilules passées date. Bref, Monsieur Armand avait bien hâte de quitter cet endroit lugubre.Il s'inquiétait pour Solange, sa femme depuis une

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Un gars qui mesurait seulement 3 pieds et qui, à l'arrivée du système métrique, s'est senti plus grand que son mètre car sa verge a pris de la valeur. (18 et +)

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Cher fils,C'est ta fête aujourd'hui. Tu as vingt-et-un ans. Et je t'aime.Depuis une éternité, tu as choisi de me haïr, je ne sais trop pourquoi. J'aurais cru ce moment de rage temporaire, que le temps effaçerait doucement les irritants et pourtant, tu persistes à m'ignorer. Alors je t'écris un bout de blog pour te souhaiter une belle fête, avec tes amis, avec ta mère et ton frère. Je te souhaite

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De peine et de misère, je me penche sur les mots, les épluche, les avale, les digère puis plus rien. Une page blanche au fond de mon âme. Le silence des mots me pèse, laissant des trous béants qui me donnent le vertige.Pourquoi en est-il ainsi? Pourquoi quand je cherche à pondre, je reste là, le cul silencieux, me faisant suer (je reste poli, tout de même) à bégayer encore les mêmes malsaines

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00:00:24Vous qui lisez ces quelques00:00:23lignes et qui savez que le temps00:00:22s'écoule inexorablement vers00:00:21la fin de ce texte, sachez que je00:00:20suis autant stressé que vous car00:00:19mes doigts piétinent sur le cla-00:00:18vier et mon cerveau est mitraillé00:00:17par tous ces mots qui se bous-00:00:16culent de manière incessante00:00:15et obsessionnelle.00:00:1400:00:1300:00:1200

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Médor Martin écrivait depuis le matin dans son grand cahier ligné. Il écrivait de sa fine écriture douée qui lui avait valu jadis tant de louanges. L'encre rouge s'écoulait doucement, sans gâchis, sur la fibre épaisse du livre ancien, depuis le tube finement aiguisé de la plume d'oie qu'il tenait précautionneusement entre ses doigts pourtant mangés par l'arthrite.Le vieil homme retenait ses

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Un analphabète qui apporta son vingt dans un restaurant ne mangea pas à sa faim et en ressorti dans une bière sans alcool.

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Simon se baignait tout doucement dans la mer avec devant lui l’imposant rocher de Percé. La pierre orangée se détachait du ciel bleu d’une pureté inégalée. Il croyait voir une toile d’un peintre impressionniste. Il frissonna en songeant à ce qu’aurait peint Claude Monet sur les lieux de ce monument naturel de son pays.Les vagues le berçaient doucement. Son corps lui paraissait si léger et sa peau

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Pépin, c’est mon copain. Il a les bleus. Sa pitoune (traduire en français par ‘copine’) l’a dumpé (traduire en français par ‘laissé tomber’) en disant qu’ils avaient besoin d’un break (traduire en… oh, et puis schnoute, cherchez-la vous-même!).Bon, Pépin, c’est pas une beauté et pas une lumière non plus. Il a fini son secondaire sinque (sic) en payant un pot de vin au professeur titulaire et au

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L'appel 9.1.1. est entré à 18 h 03. Les policiers ont été avisés de la présence d'un cadavre au 67, rue de L'Épervier, appartement 8. Ils s'y dirigèrent et trouvèrent Nadège Lalouette et sa copine, Ernestine Moineau, dans leur nid douillet, en train de pratiquer la position numéro 375 du manuel des extravagances sexuelles du fameux docteur Pigeon-Dumerle (pages 263 et 264, avec illustration) et

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Quand la cadran sonne, Maxémilien se réveille promptement. Ça, c'est d'habitude. Depuis toujours, en fait. Ça lui vient de sa mère, une sportive qui courait les spéciaux dans les supermarchés depuis qu'il était haut comme ça et qu'elle essayait d'économiser des sous pour ses fins de mois (le loyer, le câble, l'électricité, le téléphone, sa séance de coiffure, d'acuponcture et ses ongles).Or,

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Avec sobritété, tout en doucement, et dans un silence à peine dérangé par les soupirs, P. et J. s'unissent encore, les yeux dans les yeux, amoureux après un an de vagues, de rayons de soleil, de nuits esseulées et d'autres parfumées. C'est tout ce qu'il y a dire.Les secondes s'égrainent encore. La nuit s'étire pour se laisser bercer par le petit matin naissant. Dehors, des oiseaux jasent de la

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Dans la grande pièce vide, le téléphone cellulaire de Miss Madame sonnait depuis au moins deux minutes. La petite musique jazzée jouait son air plate dans l'écho sans oreilles. Miss Madame était partie faire son magasinage des Fêtes. Elle avait reçu son dernier chèque de BS et s'en promettait toute une. Ce soir-là, elle avait invité deux de ses ex pour lui montrer combien elle était malheureuse

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Hier encore, j'avais vingt ans. J'étais jeune, j'aimais la vie. Je courais partout comme un malade. Je croyais encore au Père Noël. Ça fait plus de 50 ans de ça. Aujourdh'ui, du haut de mes 70 ans, je regarde tout ce passé et je rigole. Quand le matin m'arrive dans la face, avec son rayon de lumière tout ensoleillé ou brumeux de grisaille, comme ça arrive des fois, je ne fais qu'ouvrir les yeux

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Le matin du 26 décembre, alors que tout le monde est en ligne pour acheter une bébelle à 75% de rabais tout en sentant l'odeur de dinde farcie du voisin de derrière, P.N. se réveille, fatigué de sa grande tournée. Il gratte sa barbe blanche de laquelle s'égraine les restants de ses petites repas frugals laissés par les enfants du monde entier. Il rôte, un peu ballouné par tous ces verres de lait

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Le jour de mon divorce est arrivé. Célébrons! J’entre dans le condo, je cours au frigo, j’empoigne le champagne, je sabre, et vlan! Tout éclabousse. Je ris.Puis, je bois. Je bois jusqu’à tomber dans un coma éthylique. Je rêve que je fais des cauchemars, qu’Elle est revenue, grosse, engrossée par mille hommes en rut. Et toujours dans mon rêve, je ris à gorge déployée. Puis, bête comme ça, elle

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Le monde est impatient. On est cent soixante mille personnes à faire la queue dans un des quarante mille magasins de jouets, de cossins, d'articles de cuisine, de sport, de vêtements, de livres, de disques ou de films sur DVD. On est tout ce beau monde anxieux prêt à défoncer son budget pour plaire à fiston, fistonne, ma tante, mon oncle et chéri-bibi-mon-ti-coeur d'amour-à-moi-tout-seul dans

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Que sont ces gouttes de pluie parmi les larmes de la fillette en ce jour gris de la fin de son enfance? Une ombre est venue ce matin prendre ce rayon de soleil, l’arracher à ses songes, le froisser puis le jeter au loin. L’innocence bafouée, les genoux repliés sur le cœur, elle a fermé ses yeux en songeant à cet hier tellement magique qui est soudain devenu une réalité aux murs craquelés, une

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Mon père a semé, il y a bien des années, un arbre pour célébrer, je dois vous le conter, ma naissance confirmée.Ma mère, encore commotionnée, l’a regardé, les ongles encore crottés, et lui a demandé : « C’est quoi, l’idée ?»Moi, encore juste un bébé, je n’ai fait que brailler. Mais c’est bien arrivé : un érable fut planté, dans la rue des Églantiers, ce qui est déjà compliqué.J’ai grandi dans la

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On a branché le lumières et vlan! voilà que notre merveilleux arbre de Noël s'illumine et jette une lumière colorée dans la salle de séjour. Les enfants piaillent d'impatience. Les questions fusent: Quand... Quoi... Qui... Où... On spécule, on espère, on chante. Et moi, je suis derrière, le bras dessous celui du bras dessus de ma femme et on se dit qu'encore une fois, c'est la folie du temps des

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Nicolas ne boit pas. Jamais. De l'eau, oui. Du lait, un peu. Mais jamais de vin ou de bière et encore moins de boisson forte comme du gin, du rye, de la vodka ou de la téquila. Il est abstème.Sa blonde, Justine, boit comme un trou. Elle se saoûle. Et boit peu d'eau. Quant au lait, elle déteste: "De la pisse de vache" s'exlame-t-elle en rotant son porto.Nicolas lit le journal. Il zyeute la colonne

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J'ai fait la file pendant quatre heures. On était peut-être une centaine. J'étais le dernier de la file. Après moi, plus personne ne s'est présenté. Ils sont tous entrés lesa uns après les autres et je suis resté bon dernier à attendre mon tour.Puis, vers 18 heures, un grand type au teint verdâtre est sorti de la salle d'audition. Il m'a regardé et m'a dit:"Kess voulez?""Je viens pour l'audition.

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Je marchais sur la rue enveloppée de pénombre. Ce n'était pas la nuit mais un jour lourd d'orage. J'avais la tête ailleurs. Probablement nulle part ou au coeur d'une histoire à écrire lorsqu'apparut à environ cent mètres, un de ces gros cônes oranges qui poussent ici et là sur les routes irréparables de notre belle province.Je fus surpris car j'étais en pleine banlieue, dans une rue tranquille,

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On a marché sur la rue surchargée de métal, de fumée d'échappement, de coup de klaxon. On a flotté. On a rêvé un peu aussi. Puis on s'est assis sur l'herbe fraîche. C'était presque septembre. C'était presque la fi du monde, mais on ne le savait pas. On a mangé notre goûter, quelques sandwiches, un jus, des crudités. Rien de romantique. Il y a seulement que le soleil qui est romantique dans ses

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Si par malheur un bar devenait alcoolique, pour s’en sortir, il devrait quitter son banc et refuser tous les vers pour ne pas vivre au crochet de sa mer.

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Un jour, un aveugle fuma six clopes. Et puis, ô miracle, il retrouva à moitié la vue.

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Ma vieille vient d'avoir 100 ans. Hier. Moi, j'ai eu 106 l'an dernier. Je ne dis plus mon âge, c'est trop gênant.On a fêté, ma vieille et moi. Un verre d'eau et trois pillules pour ma Céline. Un café décaféiné tiède pour moi, Léonard Vincent. Et pas de pillule. J'aime pas les lendemains de vieille. Céline n'aime pas que je l'appelle ainsi. Je le dis quand même, quand elle ne me regarde pas. Elle

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Je me souviens, au petit matin, quand Géraldine m'a dit, dans ses mots à elle, à travers sa folie, qu'elle ne m'aimait plus. En fait, ce n'est pas tout à fait vrai. Elle m'a dit aimer quelqu'un d'autre."La vache!" me suis-je exclamé tout haut dans mon cerveau encore engourdi par la nuit. Pas 'la chienne' ou 'la pute'. Juste 'la vache'. Parce que je me l'imaginais comme ça, en vache, grosse et

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-41444832724624389202006-10-23T12:51:00.000-04:002007-02-07T12:52:05.765-05:00

Il était un foie qui, le pauvre, eut un jour à digérer six roses.

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Je me suis perdu dans ton désert. L’oasis, si beau, si brillant, n’était que mirage et c’est de rage que mes pleurs se sont asséchés sur l’aride contrée désertée. Depuis j’erre comme un mendiant dans une cité d’égoïste, à quêter un peu de ce que tu m’as enlevé. La blessure est guérie, en surface. C’est en dedans que la morsure me tue. Et pourtant, je ne t’aime plus. Te dire que je te hais serait

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1166025824697156002006-10-21T09:02:00.000-04:002006-12-13T13:34:58.226-05:00

Pourquoi est-ce les maritornes de ce bled portent toujours des noms de putes classiques comme Greta ou Rita. Ici, dans le Port, où les rues mouillées sentent la pisse de matou en chaleur ou les restants de magouillages dans les ruelles encombrées de cartons et de vidanges douteuses, il y a trois pubs, des vieilles tavernes oubliées par le temps. Personne ne s’y arrête plus car si on le fait, rien

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1161347638044916132006-10-20T08:08:00.000-04:002006-10-20T08:36:13.083-04:00

La nuit s'était étirée mais pas la femme qui, au petit matin de brume, laissait couler les larmes de son désespoir sur ses joues brûlantes. Depuis plus de huit jours maintenant que le doute la rongeait, que l'incertitude des lendemains la hantait comme si on pouvait la tasser, l'expurger d'un quotidien alors qu'elle se cimentait par des pensées de plus en plus confuses.À ses côtés dormait l'homme

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1161278474528716112006-10-19T12:55:00.000-04:002006-10-19T13:21:18.523-04:00

Mike brancha l'appareil sur ses tempes et s'installa devant l'écran plat. Il y eu d'abord quelques lettres présentées dans un ordre insensé puis les mots apparurent sur l'écran:"Mon Dieu ça fonctionne je ne peux pas y croire c,est hallucinant comment est-ce que je vais présenter ça à la classe c'est débile une machine qui écrit mes pensées au fur et à mesure que je les pense c'est absolument

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1161348889614180352006-10-18T08:37:00.000-04:002006-10-20T08:54:49.640-04:00

Le cadran lumineux indiquait 2:34 dans la noirceur. S grogna. Il rêvait à des trucs morbides, des formes humaines sans tête qui se déplaçaient mollement sur un fond gris. Il criait, toujours dans son rêve, qu'il fallait bannir le porc et se tournait pour voir des agriculteurs (tous des hommes) qui s'embrassaient comme le font habituellement les hommes et les femmes. Il eut peur. Il sursauta et

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1161350326917383392006-10-17T08:55:00.000-04:002006-10-20T09:18:47.006-04:00

Le petit nichois Pting Wong est plézident de la République du Carré du Noir. Il a reçu, des mains du Nerf Poële, une bombe tanomique. Les citoyens nichois du Carré du Sucre sont en caramel, de même que la Manécarins, les Froissais, et toute la clique des Tout-Nus qui se réunissent en se tenant la mains pour protester tout en tapant du pied.On a donc signifié à Pting Wong de ne pas jouer avec son

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Je ne vous ai jamais raconté l'histoire de l'arbre à biscuits? Ouais, j'en entends qui rigolent: "Non, mais ça fait beaucoup de miettes!" Bande d'ignares.Je suis sérieux, là. Un vrai arbre avec des vrais biscuits, je le jure. Sur la butte, près de chez Flanelle, la pute du vallon. Ah, vous me direz, mais la pute pourquoi est-ce qu'elle ne les bouffe pas, tes biscuits?" Bande d'incultes! Et

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1161113126197291172006-10-15T15:11:00.000-04:002006-10-17T15:25:26.236-04:00

Armand Lefebvre marche lentement vers la table. Georgette Beaudoin est assis, seule, mais toujours aussi souriante."Ahum, vous permettez, madame... vous ne seriez pas la très célèbre Georgette Beaudoin?" demande-t-il la voix chevrotante."Célèbre, moi? Je ne crois pas que..."Armand hoche la tête de haut en bas, les yeux fermés. Il lui fait un énorme sourire."Oh que si, Madame Georgette, que si.

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Mon ami Tony et moi, on s'asseoit sur le bord de l'eau et on parle de la folie des hommes, de celle des femmes, de toutes ces ridicules choses qui font de notre vie sur terre un enfer continuel. Tony, voyez-vous, c'est un gars qui est positif. Moi, je penche plutôt du côté noir. Ensemble, on fait du gris.Je connais Tony depuis trois cent ans. On s'est rencontré dans une ruelle, un mardi soir. Je

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Sur la terrasse, Bilou s'étire. Je la regarde et je me demande ce que je deviendrai après sa mort. Elle est vieille. Une chatte de l'âge d'or.Elle me regarde du coin de l'oeil et fait comme si je n'existais pas, m'ignore, comme à son habitude. Elle frôle son corps contre la patte en fer forgé de la table. Les bouquets de fleurs se sont fanés. L'automne est arrivé, même ici, dans les hauteurs de

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"Les lycénidés sont des papillons rhopalocéres d'assez petite taille. On en connaît une centaine d'espèces en Europe. C'est la famille des théclas, des cuivrés et des azurés."Marie-Soleil arrêta son geste. Mathieu également."Tu as dit quelque chose, Mathieu?" demanda la jeune femme à son conjoint.Mathieu la regarda un moment, pas très sûr de ce qui venait de se produire. "Non, je n'ai rien dit.

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Nick venait de se payer le trip de sa vie. Malgré le coût exhorbitant de cette technologie, il voulait être un des premiers pionniers en la matière."Suivez-moi," fit la jeune femme habillée d'un costume de chlorophyle bleu.Sur les murs, de vastes images holographiques tournoyaient, représentant les contenus de la mémoire des premiers explorateurs. Il était nerveux. Après tout, ce n'est pas tous

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François s'est levé de mauvaise humeur. C'est peut-être la vingtième fois ce mois-ci qu'il saute du lit avec la mine déconfite, la tête lourde de pensées terribles, l'espoir engourdi, l'horizon terni par le poids des jours.François est fatigué. Fatigué de respirer, de se sentir de trop ou trop peu rien dans le tourbillon du quotidien. Il imagine des enfants qu'il n'aura jamais eu, les voyages

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Malcolm court vers l’avant du train. Les corridors sont vides. Les portes entre les wagons ne sont pas verrouillées. Le soleil, directement devant le train qui fonce à vive allure vers sa destination, jette des rayons épars sur les banquettes poussiéreuses. Ici, personne ne s’assied plus. Rempli de cette adrénaline du coureur de fond, Malcolm ne s’essouffle que très peu. Il a l’impression de ne

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1160863905821022982006-10-08T18:11:00.000-04:002006-10-14T18:36:34.906-04:00

Julie lança les chemises et les pantalons de Grégoire du haut du troisième. Ils planèrent un moment et tombèrent mollement sur le trottoir mouillé.Grégoire la regardait, impuissant. Il avait épuisé toutes ses excuses. Il était lui-même épuisé. Et le voilà encore expulsé de la vie de Julie. Il ouvrit la bouche pour lui lancer une autre bêtise, car tout ce qui sortait de sa bouche était pour la

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Marcel s'est installé pour peindre ce matin. Il a sortit ses pinceaux. Il a peint une magnifique toile représentant les arbres or et roux qui se balancent dans le grand cimetière.*À 15 heures, Madeleine et Gérard Vimont roulaient lentement dans l'allée 17A lorsqu'ils virent un chevalet sur laquelle ils virent une toile colorée. Madeleine, qui a déjà suivi des cours de peinture, demanda à son mari

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Dans une grande salle comble, on retrouvait toutes ces têtes grises ou chauves. Des artistes d'hier qui se réunissaient, une fois par mois, pour s'entraider, pour comprendre cette société qui jadis les vénérait et qui semblait les avoir oublier.On parlait beaucoup lors de ces soirées. On invitait des plus jeunes, des débutants, des gradués de l'école de théatre, pour qu'ils viennent leur faire

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Je suis parti à 19h08 hier soir, pour aller me faire couper les cheveux. Pas en quatre: en longueur. J'avais la tête d'une vadrouille plus ou moins conservée des années soixante. Grand piquet, quelques poils rebelles trop longs sur une bou(il)le d'intensité.J'ai roulé sur le boulevard et stationné ma bagnole sur le bord du trottoir. Il faisait frais et un léger vent faisait trottiner quelques

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Satan est entré dans la chambre de Lucienne Marleau le 17 juillet 2006. C'était une nuit chaude et personne ne se doutait de ce que venait de vivre la pauvre femme. Elle venait d'apprendre que son mari, Bernard, la trompait depuis cinq ans avec sa meilleure amie, et tout le tralala cucu qu'on devine et qu'il n'est pas nécessaire de décrire ici.Or, Lucienne s'était promise de se venger, et de

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Au petit matin, trois petites femelles rates mangeaient un bout de pain laissé sur le comptoir de la cuisine. La scène aurait pu être horrible mais il n'y avait personne pour l'observer.Dans la grande cour abandonnée, on pouvait dénombrer 2 bicyclettes, une trottinette, une motoneige, un trampoline, des jouets aux couleurs vives et six cadavres, non visibles ceux-là, parce qu'enterrés sous deux

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La vie, c'est un billet ouvert pour la mort. Jipi ne le savait pas. Ou bien, il le savait mais il préférait faire semblant de ne pas le savoir, histoire de rassurer sa femme, ses amis, sa famille et surtout son fils, un petit kid de huit ans avec des grands yeux plein de lumière.Quand il revenait de travailler, Jipi allait voir son kid et il l'embrassait sur le front. Quand il faisait ça, il

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La scène est pornographique.La chambre est noire.On entend du bruit, des râles, des soupirs. On se les imagine. Choississez un chiffre entre 68 et 70.Il y a peu de silences pour en dire plus. Il viendra tantôt occuper la chambre mais pour l'heure, le moment est à eux. Le vôtre l'est aussi, mais dans votre imaginaire.Trois petits points de suspense.Tout n'est que bilangue. Puis ne font qu'un.

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Un beau matin, je me réveillerai et je me placerai debout sur la place de l'étoile, là où un artiste a un jour jadis disposé des tuiles de céramique en forme de rose des vents. J'irai là de bonne heure et je placerai mes deux pieds au centre, au coeur, au milieu de l'étoile. Alors, je fermerai les yeux et je tournerai comme ça pendant une minute ou deux, autant pour m'étourdir que pour me

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La fièvre s'empare d'Ernoldo. Il est minuit. Il est trop tard. Ou trop tôt. Nella dort. Nella vit, c'est suffisant. Il la touche encore. Il croit encore toucher le marbre fin. La peau froid le couvre d'un frisson. La nuit, pourtant chaude et dense, lui apparait comme un courant d'air polaire. La banquise sur laquelle il glisse l'amène au coeur de la lave créatrice. Nella est là, c'est ce qui

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Le musée est plein à craquer. Tout le monde a les yeux rivés sur les oeuvres. Il règne ici une fièvre que je ne saurais décrire parce qu'elle se mêle à la mienne, un forme d'excitation que je n'aurais cru renaître en moi.Je n'ose pas regarder derrière moi, de peur de voir ressurgir de jeunes fantômes d'un passé trop récent, un regard, une larme, une hésitation parce que je m'enfuirais sans

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Dans le silence de mes nuits, je me retrouve souvent les yeux cherchant dans la pénombre une quelconque lumière. À mes côtés, j'entends le souffle profond de ma tendre aimée et je me sens comme dans un cocon, dans le ventre de ma mère. Je suis peut-être encore cet enfant qui pleure dans un corps d'adulte vieillissant. C'est possible.Et pourtant, au réveil, comme si ma nuit avait été tapissée de

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Goutte à goutte. Un ploc, un autre. Léonard désespérait de faire taire ces bruits d'enfer depuis trop longtemps.L'évier se situait dans la cuisine. En inox. Le robinet fuyait et même si on empilait des serviettes sèches, à un moment donné, les plics et les plocs jouaient dans l'écho, rendant la vie insupportable.Léonard venait de mettre une épaisse serviette sèche au fond de l'évier quand le

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Garbée était une simple roturière quand elle croisa sur son chemin un grand homme simple et roturier comme elle. En plus de ce point commun, ils étaient beaux, ce qui ajoute de l'intérêt pour chacun. "Ah, la jeunesse des tourtereaux!" sifflotait Maître Chenille Tigrée en les voyant se dévorer des yeux.Avant que nous l'oubliions, l'homme en question s'appelait Morisse, comme le jeune prince (mais

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Parmi les choses les plus précieuses que M. Beckman gardait dans son coffre au trésor se trouvaient ses fameuses fausses dents datant de 1933. Si vous auriez pu le voir marchant sur la 37e avenue, le menton bien haut, comme s'il était le roi de l'univers, vous auriez deviné qu'il portait alors ses dentiers. Et au moment d'engager la conversation avec lui, il vous sourirait afin de vous montrer

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La page est blanche. J'ai le doigt figé au-dessus d'une lettre. Le 'K'. Je pense à Kafka. Ça me fait frémir. Je l'imagine prisonnier de son propre labyrinthe de pensées, de ses pièges littéraires, de ses amours perdues. Pourquoi ai-je choisi 'K'? C'est presque déjà un échec. C'est d'une tristesse. Mais je persiste à garder mon doigt là où peut-être démarrera une nouvelle histoire, un roman,

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Liette s'avance dans la lumière. Elle est rayonnante. Elle aime se voir ainsi, pleine de vie, pleine de cet enfant qu'elle porte fièrement. C'est son premier et peut-être son dernier car elle n'en voudrait qu'un, un seul à chérir, un seul à donner à l'univers, sur cette terre parfois trop violente et pourtant très humaine.C'est un enfant de l'amour qu'elle aura plus tard. Pour l'heure, elle sort

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1158846551517624312006-09-21T09:13:00.000-04:002006-09-21T09:50:37.716-04:00

Le radio-réveil indiquait 9:56 quand Tim ouvrit les yeux. Il était en retard, encore une fois. Il se leva brusquement et dut se retenir de ne pas tomber, prenant appui sur le bord du lit. Quelque chose dans sa tête venait de lâcher, comme un déclic. Il regarda l'heure encore une fois: 9 heures 59 puis 10 heures pile. Il cligna des yeux: !0:01, 10:02, 10:03... Les minutes filaient maintenant au

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1158780737867116062006-09-20T14:55:00.000-04:002006-10-26T10:47:46.220-04:00

(Note: le texte qui suit est un brouillon pour l'écriture d'un roman que je prévois commettre entre le 1er et 30 novembre prochain sur www.nanowrimo.org - inscrivez-vous dès maintenant!)Le 1er: Joe se réveille à 5 heures 26 du matin. Il déjeune et part au travail. En route, il reçoit un appel sur son cell. Il fait une mauvaise manoeuvre et un camion frappe sa voiture et le malheureux n'a pas de

Poete Poete de Chatonhttp://www.blogger.com/profile/18424639201547055035noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31651832.post-1158676311233198452006-09-19T10:29:00.000-04:002006-09-19T10:31:51.236-04:00

Jocelain pleure. Il s'est assis sur le gazon fraîchement coupé, a caché son visage dans ses mains et s'est mis à pleurer sans trop savoir pourquoi.Ça lui a prit comme ça, comme une vague de bord de mer à marée basse, comme un coup de vent froid dans la canicule, comme une merde de goéland sur l'épaule. Rien qu'à y penser, il pleure encore plus. Surtout pour la merde. Une grosse tache blanche

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- Ca y est! s’écrit le professeur dans le confort de ses draps.La compagne qui l’accompagne ébahie, lui demande « Dekéssé? »Lui, de lui répondre, l’air suffisant et le nerf défiant :- Mon amourde, notre amiour, qui, ai-je besoin de te le rappeler à perdu son « I » quand tu as retrouvé tes ailes, est, sera et demeurera inoxydable.La compagne, tout ébahie toujours et de ce qu’il dit et de ce qu’il

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L'un dit: "Mère, j'ai trouvé l'amour...""Tu l'as trouvée où, dans une mare?" dit l'autre."Mère, que redit l'un, j'ai trouvé l'amour mais où, cela, je ne vous le dirai point! Vous en seriez jalousante.""Petit, cela n'est pas un jeu," dit la mère."Peut-être, mais mon bonheur n'est pas à vendre," dit le petit."Ça me dit de le savoir, tout de même," insiste la mère."Vous me recouseriez dix manches

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